ilya_colley (ilya_colley) wrote,
ilya_colley
ilya_colley

"— Сегодня, проходя по Ленинградскому проспекту, вспомнила, как мы шли с тобой пешком с Полянки до Сокола, помнишь? Сколько лет прошло… Сколько воды утекло...
— Нисколько лет не прошло..."

Но что-то ведь случилось?
Пространство? Пространство — дрянь, пространство — несущественно: сколько бы парсеков не легло между, мы все равно идем с Полянки до Сокола, и никакого времени нет — все так же гудят ноги, и чуть побаливает голова от беспрерывного гула проходящих машин, все так же твоя рука лежит на моей — я чувствую ее, и голова начинает еще и немного кружиться... Прямо сейчас!..
Что же изменилось? Почему мы не рядом? Мы стали другие? Я стал другим?
Конечно, теперь я стал чудовищем. Или чудом-юдом, как сказала одна нынешняя знакомая, долго и безуспешно тащившая меня в постель, она наконец добилась, что я разделся, и взглянув на меня, сказала: "Чудо-юдо ты мое..." Но все равно моя рука едва заметно дрожит, когда ты касаешься ее ладонью, и на лбу натекает противный холодный пот, а голос рвется, как больничная корпия...
Или это все неправда и литература? Какая еще корпия?!

Все равно, дело не в сравнениях. А в бессонных ночах, вернее, я вижу во сне, что они бессонные, потому что утром оказываюсь на залитой слезами подушке. Году текут, а подушка все в тех же самых слезах — и этого не свалишь на гормональный статус или "приливы". Хорошо, что теперь хотя бы не нужно объяснять жене и выдумывать кошмары... Кошмары, впрочем, выдумывать легко — потому что настоящий кошмар наступает с первыми лучами солнца и заканчивается ночным сном... Дело в невозможности снять трубку телефона, потому что я боюсь, что услышу твой голос (с чего бы это?!), но еще страшнее, если я там его не услышу. Дело в отчаянном желании видеть тебя, видеть тебя снова. И снова. И каждый день, и все время, — хотя это невозможно: жить с тобою — мука. Так клетке невозможно жить с сидящей внутри птицей, они потому металлические или деревянные — чтобы не кричали и не мучились, не делали глупостей. Дело в том, что я все понимаю — и понимаю о тебе все, в частности. Я смеюсь с меня громким хохотом. Но можно сколь угодно знать, что Бог есть. Вопрос в том, можешь ли ты верить в Него. И мне совершенно все равно, кто ты на самом деле, какая ты — красивая или кривая, умная или сволочь, нимфоманка или сельдь исландская, блядь или просто шалава... Мне совершенно наплевать, что я знаю кто ты.
Ничего не изменилось.
Нисколько лет не прошло.
И не пройдет нисколько лет, сколько бы ни прошло.

Литератор, блядь...
Tags: своимямы рукамы
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments